Заканчивается весна, слишком жаркая для того чтобы ее любить. Как будто устав от повторения самой себя, она решила подарить все тепло за оставшееся время. Теплом это даже трудно назвать — не ветерок полей и остывающего разворошенного стога, а жар топки паровоза и запаха нагретого железа.
Зато завтра — лето. И паровоз уже будет по честному. Завтра, летом, уже можно начинать собираться.
Встретимся у маленького ветхого здания вокзала (здание — это громкое слово, скорей всего это домик). Встретятся все, кто ждал этого времени. Мы будем собираться долго — целых три месяца. Когда наступит запах прелых листьев, все закинут свои выгоревшие рюкзаки в деревянные вагончики с облупившейся краской.
И остывший паровозик помчит нас вперед — прямо в осень
Ответить